Camina despacio a paso ligero
bajo el asfalto
suelo peguntoso
qué bello suelo a la luz del
sol
oculto.
Ríes sin parar te tronchas
en el castillo de humo de la
poca gracia.
Todo es poesía y no puedo evitarlo
doy un paso y ahí está la
baldosa quebrada.
La esquina recta, la salida
del cole,
bullicio vacío, ausencia.
No puedo aguantar, urge la
libreta
y el rojo y la luz tenue.
La mesa la copa y el caldo
del puchero
inyectado en la vena del
muerto
que sigue muerto y abre un
ojo
y hace una cruz con el pulgar
y el índice
ahuyentando caobas y
despertando caballos.
Poeta de la puerta del
Cementerio Inglés,
a ver buques que navegan en
un mar de niebla
mimosas
fantasmas de fiestas lejanas
alegorías
Martes descansa y Venus le
observa.
El sur ceceante las eses
silbantes,
con aire fresco no cesan de latir los corazones.
Las aves desterradas migran en
flecha
y el apoyo mutuo sonríe.
Aquél tiene el atractivo en
el blanco de los ojos
es tan blanco que parece un
libro, un lienzo, un pincel blanco.
El efecto rebote de una
vacuna gris
le hizo un arco iris en la
yema de un dedo
y el biombo japonés cerró por
iniciativa propia
para tapar la desnudez.
Una página arruina a un
mosquito
y media y un cuarto una línea
una palabra,
en cambio una letra nunca
está por decirse toda
por eso es que la mejor
gramática es un alfabeto
dos tres todos los alfabetos
dialogando
a las tres cuarenta PM.
Lo extraño todo,
la pequeña nube que escapa en
la Sierra de Alhaurín
el anuncio del poste que
vende pisos baratos,
pero sobre todo a mi sombra
que me persigue delante, implacable
y se gira y me guiña
como solo ella sabe hacerlo
se proyecta en un muro de
piedra
para estar a la par con mi
boca,
lee la prensa, la marea
blanca, la marea verde, los recortes amarillos.
La vida se apaga en litronas
de motores de ocasión
escritura mecánica,
surrealismo puro,
mi sicoanalista lo sabe
soy el que busca
pero nunca pagaré para
decirlo en un sofá,
se lo diré a mi sombra
en un bordillo de un jardín
cualquiera
de una calle cualquiera
al amparo del rugido de un
avión en vuelo bajo.
La última hoja de otoño se
encara al ficus
diciendo lo que ve
para no decir lo que vive
sinvivir desasosiego,
convivir hombre no seas
pesimista
!optmismo¡
Abomino del poeta triste sentado
en la taza de café
y la cucharilla que toma un
dedo para endulzarlo
pensando en el cuarteto de
los albañiles
mientras construyen el
conservatorio
y el pic pic del remolque
que no deja de tocar la sinfonía del
Nuevo Mundo
a ver dónde está la luz y la
ilusión.
El auténtico mecánico de
bisturí
no pone nada en los cajones
de guarda poemas,
eso es miedo,
¿tú no temes, no dudas?
a ratos.
Dos finas cintas verdes en la
muñeca
un puño verde apagado,
chaqueta negra
pañuelo negro arrugado
enroscado al cuello
por prevenciones
una espiral uniforme, un
tornillo sin fin
un ocaso de los dioses.
Una diosa
no quiero dios, quiero diosa,
ya lo dije
que me arrope y me acaricie
con todo el poder, con un
diez
le ofrezco la chaya a mi
Madre Tierra, y sonríe
!por fin una risa¡
cuánto ha costado arrancarla.
La poesía es diosa, mujer
con la fuerza del tornado en
la palabra
que me embriaga y le digo
cazando palabras
subsisto despierto.
La empatía es un don
de diosas que no gobiernan
que están en todo y nadie
sabe.
Universo paralelo desdoblamiento
le encargo a mi doble que se
encargue él
y yo duermo.
Correr sin parar huir
adelante
cabe en mí y me desborda
sueño.
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