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Y todos los poetas y escribientes

y aficionados afilalápices

comprendieron por fin,

era sencillo,

a una hora coincidente

antes que el trueno calculado hiciese !buuun¡

Todos a una

olvidando los blog y los tontos y los listos

de letra impresa editoriales,

poesía de la experiencia para luego

poesía del silencio para luego

poesía del pasado para luego

poesía de la artimaña para luego

poesía para vender para luego

poesía de la conciencia para luego

poesía cuántica para luego

poesía ante la incertidumbre para luego

poesía del fragmento para luego

poesía reflexiva para luego

poesía extramuros para luego

poesía extensa para luego

haikus para luego.

Todas las metáforas escritas tramadas o no pensadas

poesía universal, de las fronteras, del terruño, de la hormiga, del reclamo, del grito, del me callo, del amor del erudito, del críptico hermético, de la intemperie, de la angustia, de la gratitud, de la influencia, confesional o atea, del jarrón chino o el jardín zen.

No escribieron

a esa hora coincidente,

todos a una,

se olvidaron de ellas de ellos mismos

urgente

y saltaron hacia arriba en el puente del infierno,

en el vuelo dejaron atrás al premio nobel de la paz,

a no sé cuántos mariachis del premio nobel de la paz,

a no sé cuántos consejos de seguridad,

a no sé cuántas juntas de jefes,

a no sé cuántos altos estados mayores.

Todos a una

gritaron fuerte sobre el puente

al estilo de Munch,

volaron al vacío

las mechas los humos los truenos los fuegos las metrallas los cascotes,

en el tiempo que dura un verso.

Ni un solo inocente dejó de latir su sangre fuera,

por el silencio de un aficionado afilalápices,

un escribiente,

un poeta.