Podría vivir para...
pero no impide, es un problema,
dice que..., pero no alcanza,
el que siempre huyó adelante echó el freno de mano
revolcón de golpe
como un niño pisa el charco
y salpicones
¿quién cree en la inocencia a tus años?
inconsciente,
se tira al suelo a jugar con los papeles
a romper papeles
!ay cuantos¡
prepárate papelera
reirá al romperlos uno a uno
en cada uno que sobra
podría vivir con...
pero no sin, sino en,
el que siempre quiso estar sin punto muerto
que aprendió siendo mayor en otro niño
lo que cuento:
Apretó
la mano fuerte, ralentizó el paso en el paseo, abrió los ojos como platos
blancos brillosos y la mano más fuerte y se paró de golpe, y le miró con asombro,
¿no es asombro una chispita?, y me miró y puso el índice en aquél y me dijo
!miraaaaaa, un hombre de chocolate¡
No
era usual por aquí, un negro de chuchería, ilusión de niño, libre asociación
sin prejuicio ¿será posible tan grande tan dulce? ¿será una golosina que le
viene caminando?
¿Qué
hacemos? le expliqué un plan... y zas
le
pedí permiso a la persona, el niño le dio la mano, le abrazó tan
tierno, le sonrió, despertó sonrisa a la persona y a mí se me saltaron las lagrimas.
¿Dime
que es ilusión?
PD
Otro
día, no, ahora después, apelo a otras cosas:
Que
cada 45 segundos muere un niño en África a causa de la malaria.
Del
negocio de las grandes empresas farmacéuticas que controlan el 85% para ganar
446 millones al año -los bancos del norte se frotan las manos con jabón de
anemia-.
De
los 925 millones de personas que no comerán hoy suficiente para vivir saludable
-por respeto a ellos y ellas no digo nada-
De
que un tercio de las muertes de niños en países "en desarrollo" están
ralacionadas con la malnutrición -sin comentario-
Después
podría filosofar sobre qué es un crimen contra la humanidad -y rasgarme las
vestiduras-
O
será mejor dejarlo todo y hacer algo donde el grito global duele en quien está
próximo -una exclusiva para mí-
Le
pregunto a mí pluma, quién supiera ¿qué te parece si te dedicas a llorar o
denunciar o exigir o hacer, o todo lo anterior, o un poquito, todo eso que te
duele?
Como
ni siquiera alcanzo a mediocre poeta, pues solo me tengo por osado y mal
escribiente, haré lo que pueda.
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