martes, 8 de julio de 2014

Vela de noche

Penetra en el recinto
rugen los cimientos
todo titila sin miedo.

Pasadas las tres
una tarea saja hasta el hueso   
no duele el nervio roto.

Sin lavar
aprovecha como tinta
y escribe pausado con pluma de oca.

La mesa está llena de piedras
penúltimo capítulo
acabando Aes.

Aún quedan pendientes los fantasmas
las cunetas, Albert Camus
y el plato de Schopenhauer.

Arde cera de uva más tinta
y murmullo de agua
a una flor.

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