miércoles, 25 de junio de 2014

Oye...


La herradura a trote, campo abierto,
cabalga hasta el arroyo seco,
hoz de erosión,
partículas suspensas en el aire,
cantera de limos y arcillas
molienda del molino,
me tiznan de oscuro las ofitas,
a cada paso una huella,
sofoca el calor una poza,
la floresta es promesa de semilla,  
el bosque galería nada más claro
un denso pinar, buena sombra,
refugio en lo alto del roquedo

Oye
            ¿Dime?

Me gustan tus pies

domingo, 22 de junio de 2014

De verano

Encoge el rayo
inunda la tarde
empapa el sueño 
punto de rocío
desplazamiento

Semilla hundida
escribe la gota
impregna esencia
persiste la fragancia
agua y piedra

Suma rebelde
consciente
sale de dentro
esas cosas no se eligen
sublimación

Escalada
resta al tiempo
de profundo
sin normas
transferencia

Rebelión a bordo
obsidiana
sin pregunta
abraza la espalda
hasta sss..., y duerme

lunes, 16 de junio de 2014

-


Será la colisión de prejuicios, derecho a la razón anticipada, que da al traste con todo
            Hoy se ha machacado el dedo pulgar abriendo la puerta rota engendro de silencio
                        Disolución del pensamiento

O tal vez que de tanto no escuchar, el prejuicio pinta todo del color que antoja
            Hoy se ha hundido el techo sin lona de estrellas que lo cubra y hay tormenta
                        Misterio de los límites de la interpretación

Pudiera ser que el prejuicio se imponga acelerado sin dar tiempo al prejuicio retardado
            Hoy se va corriendo a desfogar por falta de un abrazo
                        Urgente a un cementerio

Quizás el prejuicio desborde la espuma del cava de la emoción en brindis amargo
            Hoy comienza a resolver lo que siempre dijo que haría primero   
                        Renuncia a la verdad y se queda con el afán decidido de encontrar la suya

De natural elegancia en la ley del tiempo

domingo, 15 de junio de 2014

Tres horas y media y una botella de agua

No se aprende a decir 
para que no escape la naturaleza
y llegar a la mímesis o imaginar
¿es posible el poeta ingenuo?
jajaja
Lee despacio,
aprecia que se impone el sentimiento subjetivo 

Tras el asfalto la senda, terraplenes sin adoquines ni arriates, 
no hay pasos de cebra ni semáforos en rojo, 
ni fuentes de mármol, 
amplia deriva a ritmo ligero, 
esfera negra, verde, azul,
¿quién sabe qué va por dentro?

El gazapo hace sacar sonrisas, 
dan ganas de brincar con él hasta agotarse,  
luego unir la nariz al hociquillo en olisqueo acompasado, 
decirle que huele a campo, romero y espliego,
en el silencio.

Luego el torrente no soez con arcilla marrón y pies mojados 
manda fresquito del extranjero hasta las neuronas, 
le gusta el aprecio del burbujeo, diga lo que diga el salto, 
ah! y no se ve, hay flores cantando al margen sin la savia cortada.

Al caballo de gran respeto en el olivar 
le acerca la mano baja y aproximando
bonito, bonito y resopla
más bonito, bonito y relincha,  
le acepta y le acaricia el morro
agradecen los ojos del caballo

Y sombrilla de hojas verdes en la flor y el fruto del granado 
por la paz de otros ojos que tienen nombres propios.




sábado, 14 de junio de 2014

Ay

No es buena foto,
hizo alguna

Ni instante representado,
de azar pasaba por allí

No un montaje que sabe,
gran teatro del pixel

Ni dudó en hacer clic,
salió de dentro

Es lo que hay

No estrecha o evita,
mucha apertura,
pero le falta profundidad de campo

No escarpa y ruido,
accesible
aunque le sobra sensibilidad

No es tiempo atascado ni óptimo,
es insuficiente
qué le va a hacer

Se encariña en estas cosas y es para siempre,
como diría la madre, no se come el pan de un bocado,
a ver quién es perfecto

A toda máquina

Sol intenso 
cámara pobre
mal fotógrafo
salen estas cosas
pero fíjate
tiene su encanto
pocos ven
es pequeño
menos saben
de calor
no tiene precio

jueves, 12 de junio de 2014

Nodulor II


En otra visita al museo, la persona que explica no llega a responder a la pregunta: ¿qué ha sido de la action art?

Después de los personajes de la  abstracción y la fotografía, ¿qué le queda por hacer a los artistas?, ¿Imaginan, estudian, indagan, experimentan, se atreven...?

Marina Abramovic se clava cuchillos entre los dedos de una mano hasta cortarse y entonces cambia de cuchillo y sigue hasta veinte, se graba se observa y repite, quiere experimentar sobre los límites del cuerpo.

Como poética es una performance inquietante y arriesgada,  pero su opción, en este caso abocada a la autolesión y el dolor, es muy discutible. Hubo risas que me parecieron irrespetuosas.

La cuestión aquí es por qué vende todo eso en un museo, consideremos que debe comer cada día, ¿queda algo más?, no sé qué es, decidí llamarle nodulor.

Cuatro horas y una botella de agua





Nodulor I

Entrada rota, acceso al museo
te dirán que el arte es un cubo  
hielo con gas de corazón del siglo siete antes de...
pero los genes han mutado tanto,
el nódulo de tres milímetros ejerció de dictador
y van y dicen que a la salida no olvide pasar por la tienda de recuerdos
como si las cosas tuviesen...

Encoge la conciencia
cierra la puerta metálica
abre la ventana
cu cu u cu,
¿oyes la torcaz sobre el sssssss del aparato?
túmbate en el suelo junto a la llama de la vela blanca
besa el mármol cerca de la flor

División de criterio
oveja muerta de opinión
por acercar
víctima retórica
no me asustan los demonios
ya me hicieron convivir con ellos de pequeño
nunca me junté con ellos
de profundis

¿Quién tiene ojos negros?
refugiarse en la red es de pena
¿y yo...?
el rock duro me agita y la estupa me llama insistente
tercera ruta, madrugar y veinte kilómetros
agotamiento
el nódulo se calma


martes, 10 de junio de 2014

Pentagramilla al vacío

Untado con la
            aceite
no tiene sol
            hunde
sangre y do
            dona
va destino en fa
            vela
arena de si
            nada
no hay plazo a mi
            tiempo
hay ombligo por re
            yerra

Gorjean los gorriones
            qué pena
son las seis y veintitrés
            qué duda
en breve amanece
            qué vacío

domingo, 8 de junio de 2014

Ángel

Ángel nació hace unos días, ojos cerrados
Domingo es ingeniero informático de humor Sony, reflexivo y tierno
hijo de Antonio, buen abuelo, sabio y justo
hijo de Diego, que era un poco locuelo él, un artista
y fue hijo de Antonio, de honor y tímido, palabra precisa y cantar flamenco 


Pero la madre
no podía ser mejor
seguro
se llama Esperanza
un cielo


A uno que gusta ir por ahí haciendo fotos
le inquieta hacerlas de niños
porque se mueven, la luz y la sombra
que esa carita no, el gesto, el encuadre
!ha abierto los ojos y nos hemos entendido¡


Os felicito sobrinos, salud
la foto va en blanco y negro
miles de matices, armonía
ya os la doy a color
os lo prometo