I
De Fe
En
puro nada llega
cuestión
de carbono negro,
se
colma el crisol de acero duro gris claro,
se
erige a sí mismo y dice: pobre hierro
dulce
maleable
confundible,
reducido
a rejas y ornamento.
Frena
un poco, no soportan estructuras inútiles
al
subir hacia arriba,
-hipérbole-
las
plantas altas se desmoronan
como
azucarillo en agua,
antepenúltima
poesía
en Fe dulce,
penúltima
duda
el alma Fe salada,
última
amarga
la lengua obligada a Fe ácido
II
De chatarra
Sin
Fe
sin
sabores
vista
cansada
personas
de ala rota
desclasadas,
desahuciadas,
bastón
sin mando, ni quieren, o que quieran.
Gritó
una mujer:
!yo
no pude decidir¡
-silencio
frío-,
fue
tan hondo que miré
la
vi tan desgarrada
que
a punto estuvo la lágrima,
me
dije: si se llora,
ahora
no,
gane
abrazarla.
La
que atada a cadena dormía
dijo
en la calle a voz alta: sin chatarra
